Rápido

Para cuándo quise darme cuenta

en la almohada sólo quedaba aquella sensación de calidez caduca.

Como un atisbo de pulcritud infinita empapada de mediocridad a medias

que solo queda borrar a base de paciencia.

Huía rápido. Muy rápido.

Como si le faltase el aire para mirar atrás.

Corría de todo aquello que pudiese entretenerla en recordar

que quizás en algún momento algo de todo aquello pudo llevar su nombre.

Una vez se lo oí chillar al viento

“Es la velocidad la que nos consume”

Y en un intento de perseguir lo contrario acabó por subirse al mundo,

supongo.

Y allí, entre laberintos de edificios sin final

le ahogó la claustrofobia de bares sin nombre

y retahílas de recuerdos de sabor amargo

que acostumbraba a repartir entre sus paredes

Cada vez más rápido.

No fuese a ser que alguien se fijase en que no tenía ni idea de a dónde iba,

que hacía mucho que había perdido el rumbo

y para vivir entre humo, siempre es mejor seguir corriendo.

Lejos quedaban los vendavales de invierno

y los huracanes originados a base de cenizas del corazón

En el final de su carrera solo existía espacio para un mar de confesiones

en el que había sitio para todo

menos para mí.

No pude sino sentir entenderlo

No sería yo quien se atreviese a juzgar la falta de aire

de un corazón que se apaga

Ni tampoco el culpable de intentar atrapar

las ansias de vida en un espacio que se han empeñado en limitar

a base de palabras que escriben demasiado,

y luego no dicen nada.

Quién no se ha visto acobardado por un cúmulo de malas de decisiones

que van creando montañas enterrándonos por dentro,

asfixiándonos a partir de nuestros propios miedos,

de nuestra propia incapacidad para saber dar la mano

sin regalar el alma

Dicen que si esperas lo suficiente

la sensación de presión la alivia el tiempo

Ya no estaremos para comprobarlo

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Amanecía entre resacas saladas

de todo lo que no nos llegamos a decir a falta de sueño

Y tú, entre ciclogenesis de sensaciones contrarias

me confesaste las diferencias entre el arrepentimiento y la culpabilidad

Y me contabas que toda huida tiene como finalidad alejarnos de un objetivo,

olvidar alguna eventualidad absurda que nos evite dormir por las noches,

acercarnos a nuevas razones para seguir contando amaneceres

y dejar a atrás cualquier razón que pueda impedírnoslo

Y mientras tanto yo te contestaba que toda huida no es nada más

que la convicción de un cobarde  de que la osadía todavía es una realidad al alcanzable

O en nuestro caso

la necesidad de sentirnos vivos.

Y qué equivocado estaba.